Considerando que estoy en un portatil prestado sin tildes ni Freehand (que resulta ser necesario), que mi Wi-Fi en este portatil no funciona, y que he hecho mil cosas pendientes hoy, no deja de ser sorprendente la velocidad a la que avanza mi nuevo hobby.

5.5.07 15:48 Permalink / comment

Más teléfono, la Mala matando genios, Astrud desdiciendo, ja. Como si hubiese algo que desdecir. Cómo caben tantas cosas en un local tan pequeño, tantísima gente buena, el Chico que no Es Tan Guapo cuidándonos hasta decir basta (literalmente), gestos de Virtudes, copio tus manos y tú mis pestañas y giramos las cabezas hacia lados opuestos, perfecta compenetración. Nervios festivaleros porque este año no habrá Novia de Festivales pero sí fuerza para ir sola y Fernando Alfaro y los pelos de punta sólo de pensarlo, indicaciones sobre la puerta de prensa... Soñar con findes en Barcelona y coger la mano de la Chica Teatrera, que es mucho más que una reina, y maquinita, "visita de médico" y cuando quieras jugamos a eso, y las manos paradas más de lo imprescindible, y "si me invitas a una copa, no me la bebo pero nos liamos", y nº 1 y nº 2 porque las gambiteras invaden Madriz, y videos abrazando al Hombre Coronita y que no te van a abrazar con lo guapo que tu eres, y sonrisa, sonrisa, sonrisa, porque siempre van por fuera y a veces me las guardo porque sigo atónita cuando veo todo lo que me quereis, y pum, pum, pum. Sois todos unos francotiradores y me encanta que acerteis de lleno. Y, además, tú, tú, tú. Obligándome a mirar las nubes cambiando de forma y a rebatir las tesis del Chico Escritor y a pensarte y flotar.

18.6.06 12:07 Permalink / 6 Comments / comment

"Sé que un día llegué a París... ... Sé que estuve un tiempo viviendo de prestado, haciendo lo que otros hacen y viendo lo que otros ven." Y lo vi todo, y algo más, y Mouffetard y kebabs que son kebabs, no como en Edimburgo que eran pequeños plagios tontos e infames, y terrazas que recuerdan al 2D en las que se toma "un demi" detrás de otro, e instauramos el turismo de librerías porque siempre es mejor ver lo que no se verá en otros momentos, quién quiere castillos ni Champs de Mars ni entrar al Louvre ni rodear Notre Dame, quién. Turismo de librerías, insisto, librerías de viejo, libros de Jules Verne, libros que quieres tener sólo porque son viejos, "tiene que haber otra razón", y lo cierto es que no, y librerías de artes escénicas, y revistas de cine que no son los Cahiers, y obras teatrales completas, y españoles en francés y franceses en español un montón de cosas que molan mil en escaparates porque todo, absolutamente, es arte; y Jardines de Luxemburgo como el Retiro pero en mejor, gente muy quieta bajo la sombra, como pingüinos jóvenes a cero grados que agonizan de calor, y gente haciendo capoeira, y mi madre diciendo que si voy a volver; videoclubs con carteles preciosos y una organización que presupone que saber de cine es saber nombres, dejemos de fagocitar películas y empecemos a acariciarlas con cuidado, como pequeñas obras de arte que son, y postales godardianas y Anna Karina y Jean Seberg que nos persiguen y todo es mucho más bonito y calles con nombres de sociólogos, y je ne parle pas français hasta que de pronto un impulso me lleva a dar un enorme rodeo rapidísimo porque no me sale la palabra "stylo" y me entienden, y entonces, como pequeña Burbuja, siento que hablo el lenguaje de las ardillas; conversaciones con la Chica que Parece Seria y el Hombre con Cara de Niño que saben de teoría del arte y la aplican a los vídeos de MTV y les parece interesante mi teoría sobre los generales y las avenidas y cola en Häagen Dazs después de partidos de fútbol que al final tienen su punto porque Côte d'Ivoire no gana pero juega bonito, y eso está bien, y en realidad 90 minutos no se hacen tan largos con una pinta de cerveza o un cóctel en la mano, qué bonitos los sitios donde enmarcan las TV y ponen baños como submarinos; y la rue Rivoli, y otras tantas rues que son maravillosas y están llenas de pequeños sitios llenos de encanto y, ¿sabes?, nos han timado y la ropa en París no es para tanto aunque te compro una camiseta de gatos de lentejuelas confiando en ser capaz de convencerte de que Avril Lavigne la llevaría, y Stenlein everywhere, y carteles y montones de cosas que ver, exposiciones que no encontramos y otras que sí, les voyage(s) de Godard tienen mucho mejor cartel que contenido pero ahí está el Anémic Cinéma de Duchamp y el ballet de Léger, y ver por primera vez los robots geométricos y los pequeñísimos collages de Schwitters, y zapatos en los que podríamos dormir, y Warhol, y un montón de cosas que se paladean mucho mejor después de haber pasado por la tienda de Taschen; y Sigur Ros en el Olympia y cinco días de representación de Luz Casal (¿lo quieres? Lo tienes); y festivales de cine por tooooodas partes, porque vamos a correr por el puente de Jules et Jim dentro de nada, ya verás, mil cosas que recuerdan a la Chica Truffaut y lo pasaremos comme petites filles cuando vengas y venga yo también; y esculturas musicales y de colores y giratorias y de todo, dragones como de Gaudí pero en brillante, el Jardin des Plantes poco cortazariano, pero el Pont des Arts en su sitio, claro, para empezar Rayuela otra vez 4 años después y para estar a punto de perder el cordel de la bolsita, que al final no se había perdido pero habría sido un buen sitio, y llamada, la primera de muchas, porque el móvil no para quieto, "dile a tu novio que te deje en paz", dice el Chico de la Amnesia, y "¿este es tu novio?" dicen los agregados argentinos, vaya grupo, nos rodeamos de personajes preguntándonos si nosotros mismos seremos, también, de esos; y más fútbol y Go Angola Go, me gusta esto del mundial, y me encantan tus amigos, el Chico de la Confusión de Géneros llamando Mesieur a LA taxista, un Thétard, s'il vous plait, y más, y más, y risas a mansalva y conversaciones hasta con las paredes, las chicas no viajan solas porque no les apetece conocer gente, todo el mundo te habla, adivinan tu acento, te preguntan tonterías, no puedo parar de reír, ni de hablar en francés, parloteo ante la cara divertida del Chico Que Decía Que Era De Alaska, que finge a) interés, y b) entenderme; y paseos para recuperar las fotos que no se hicieron y sentirme dentro de películas, je suis Julie Delpy aujourd'hui, y moverme arriba y abajo por el metro, y notre ange Amélie, fotos, fotos, zapatos de baile perdidos en un sitio estupendo donde perderse, y las tiendas de tissus... Escriben esta mañana que París pregunta por la Chica del Pelo Naranja. "¿Te vamos buscando piso?", preguntaba el Chico de la Amnesia, que debía de haber dado otra vez dos vueltas a la pecera y se le había olvidado que no quiero venir, no todavía, porque París tiene un único problema y es que falta la Pléyade#2 a la que he echado de menos miserablemente estos tres días, porque no me concentro si no os veo y porque lo mejor de todo lo que hago es poder contároslo a la vuelta, y, ¿sabéis?, somos unos malditos afortunados, porque MontMatre es como Lavapiés y Mouffetard encantador como una versión corregida y aumentada de Malasaña, y Les Beaux Quartiers como el Barrio de Salamanca y Châtelet como Atocha, y los Jardines de Luxemburgo como el Retiro, y les Champs de Mars y les Champs Elysées como los Paseos de Recoletos y Castellana, y en realidad vivimos en un sitio precioso y no hablarán francés pero ahí estaremos haciendo estoicos esfuerzos para traducir el ruso; y no te sientes en casa hasta que no vuelves de un viaje y, mes cheries, sois mi hogar.

13.6.06 11:25 Permalink / 14 Comments / comment

Esto... No sé lo que he hecho ni cómo lo he hecho. Creo que me gusta. Al menos más que lo que había. Algo es. Chicos, asimilemos el cambio y poco a poco descubramos cómo funciona este coso nuevo que es el 20six volador.

6.6.06 11:36 Permalink / 3 Comments / comment

Diccionario de INC.On.Ex.A vol. V (apéndice a la edición ruso-castellano) · Creo que es posible que igual te quiera un poco - Voy a desaparecer tres meses: aprovecha para pensar qué quiere decir esta frase y estar entretenida, porque cuando vuelva vas a tener que echarme el polvo de mi vida. Ante las quejas de la embajada de Rusia en España, la sociedad de Filólogos Rusos Amantes del Castellano (FRAC), la Asociación de Mujeres Rusas por la Igualdad de Género, la Agrupación de no-Cabrones Rusos en el Extranjero (ACRE) y las 227.000 firmas que he recibido a un manifiesto en el que se me acusa de xenofobia, indico: · Que la abajo firmante (y arriba, y a los lados, egocéntricos somos todos) no tiene nada en contra de esa gran nación que es Rusia. Que, de hecho, llama "marido" en algunas ocasiones a alguien que tiene la manía de decir cosas bonitas en ruso y escribirlas en paquetes de Lucky vacíos. · Que creemos que ni todos los rusos son unos cabrones, ni todos los cabrones son rusos. · Que el volumen anterior de este diccionario se sostiene sobre la hipótesis de que el sistema fonético de la lengua eslava hace que ciertas frases rusas (traducciones, a la derecha del guión) suenen tal y como sonarían en castellano ciertas promesas amorosas (transcripción fonética, a la izquierda del guión). · Que nadie tiene la culpa de que unos hablen ruso, y otros no, aunque se sugiere la idea de un Colectivo de Afectados por la Semejanza Ruso-Castellana.

25.5.06 10:06 Permalink / 1 Comment / comment

Diccionario de INC.On.Ex.A vol. IV - Especial Ruso (¿Creíais que esta sección había desaparecido? Yo también) · "Te llamo mañana o pasado. O mejor, mañana y pasado" - Ya nos veremos, bonita. Sigue intentándolo. Tú mira el móvil, por si acaso... · "Me apetece verte" - Borraría tu número, claro, pero... ¿y si me da un calentón mañana? · "Ya está todo aclarado, buen rollo" - Si todavía me habla, con dos sonrisas me la camelo y vuelvo a tirármela. · "Me estoy quedando sin batería. Voy camino de tu casa" - Yo también he aprendido a hablar ruso y casi que me voy a la mía porque el plan es mucho más apetecible, por poco habitual.

22.5.06 15:41 Permalink / 1 Comment / comment

Hagiografías, no No tengo nada en contra de la gente débil, o de la gente que sufre. Yo misma, ínfimo todoterreno que no llega al metro sesenta de alto, peso pesado de 45 kilos, muestro de cuando en cuando pequeños ataques de debilidad y de llorar como una niña tonta. El problema son los mártires, los de la moral de esclavos nietzscheana. Los que no entienden que son la herencia judeocristiana en un mundo en que la humildad ya no se lleva. Los que disfrutan de su papel de dejados de lado, los que se empecinan en el “no os preocupéis por mí” cuando están bramando: “¿no os dais cuenta? ¡Soy mejor persona! ¡Deberíais quererme todos a mansalva! ¡Mirad cómo sufro!” Esa pulsión es la única que me da asco de la naturaleza humana. [Extracto de: una conversación reciente, mi próxima novela, mi pensamiento actual]

20.4.06 09:57 Permalink / 3 Comments / comment

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