Cómo mola ser valiente Y si la revolución sexual no empieza y es mentira, nos dará igual, y punto. Porque Guille Milkyway merece una capilla por ser capaz de hacer una canción que se llama No más Myolastan y otras que dicen cosas tan reales como "Así es mi vida hoy por hoy, casi, casi lo mejor; pero siempre es 'casi, casi': nunca llega a Lo Mejor. No me mires, déjalo... necesito una razón, un portento, un ansiolítico, una voz. Y me hacen ser fuerte durante las noches de invierno y me dan calor, y electricidad, y resolución. Ahora puedo enfrentarme a esta ansiedad que me empuja al mar, que me quita el sol, que me hiere y me mata y me hace pensar que todo acabó, que esto es el final y que muere por verme llorar" o mantras como "se acabaron los líos, las prisas, la mediocridad"; y todo esto sin cambiar de página del libreto. Y aunque no existiera La Revolución Sexual, aunque nunca hubieran hecho merchandising tipo Kirby de su gira japonesa, seguiría siendo el chico que dijo "hiperestésica" en una canción. Así que ahora me pongo el disco y canto "no más alprazolam, no más paroxetina" (jo, qué fácil nos lo han puesto. Por cierto, Chico Escritor, necesito tu ayuda urgente para una versión lírico-musical de un villancico... Es una historia muy larga...) y pienso en verde. O en rosa. O en cualquier cosa que tenga color. No he tenido la conversación que quería pero he tenido una conversación deliciosa de tres horas. "Voy a empezar por no volver a ser tan comedido, y acabaré tomándome un café en mi terraza favorita del Raval"; "tus Adidas se estropean cuando paras de saltar"; y "el momento más feliz es cuando llegas casa y me besas y hablamos de todas las cosas que van a pasar (....) Sé que es casi nada, pero me sirve de tanto... Sólo una palabra para olvidarme del pánico, minúsculas gotas de paz, trocitos de tranquilidad, son el colchón de un corazón a medio curar". "Prefiero no murmurar, prefiero no ser un tonto ni sentirlo nunca más" En fin, que estoy sumergida en las sensaciones pop. Y ni tan mal. Todo en su sitio. Hoy. Con que mañana nada se haya salido de los cajones, me doy con un canto en los dientes.

12.11.07 23:31 Permalink / 4 Comments / comment

Un centro comercial, pero, al mismo tiempo, lugar de reunión de la comunidad. Una charla que parece importante. Tenemos que asumir la catástrofe. Pero yo tengo otra vez quince años y no sé dónde he leído que vuelve el punk y quiero aprovecharlo. Estoy obsesionada con comprarme un sujetador de cuadros escoceses, así que me voy corriendo. Me escapo por una puerta con un rótulo como de esos de cuento antiguo, que tienen en los principios de las pelis que están basadas en cuentos. La planta está vacía, y los mostradores tienen forma de hornos de metal, como los de Bizkaia. Consigo trepar a uno de ellos y tienen sujetadores, pero no de mi talla. La Profesora Barbuda aparece y reconoce que ella tampoco soportaba el discurso sobre lo cerca que estábamos del día final. Me promete conseguirme otra talla. No puedo volver al salón de actos, mis padres me han repudiado. Así que salgo y me siento fuera. Estamos bebiendo algo que va dentro de litronas, pero que no es cerveza, ni mucho menos. Sabe parecido a la Crystal Pepsi que nunca debieron comercializar. Puaj. Una panda de chicos de mi edad sale. Ellos sí han conseguido comprarse los pantalones que, parece ser, ahora debemos llevar todos. Una especie de mezcla entre pantalones de vestir pescarranas (de esos que ahora las pijas meten por dentro de las botas) y pantalones de seguidor de los Sex Pistols. Se sientan y cuentan anécdotas. Uno de ellos habla de cómo descubrió el placer de la sodomía atando a una víctima de violación a las vías del metro y estirándole como si fuera a descuartizarlo antes de empezar con él. Su rito de madurez consiste en colarse en el consistorio-mall y robar algo, todas las noches. Se ríen del chico que nos acaba de contar la anécdota. Siempre roba lo mismo. Comida para su perro. Su perro está muerto. Lo tuvo que dejar atado junto a su objeto sexual cuando casi le descubre la policía. Pudo ver cómo el fox terrier le miraba con terror antes de que las luces del tren se lo comieran vivo. Me despierto llorando como una magdalena. El Chico Cósmico asegura que a lo largo de la noche también me he reído a carcajadas. Debe de ser otro sueño, del que no me acuerdo. Este era horroroso.

3.11.07 10:28 Permalink / comment

Petando que es gerundio... Así me siento...

31.10.07 21:35 Permalink / 1 Comment / comment

(...) Se llevó mis pinturas de colores, me dejó plantada en éste mundo raro. Marta, por Madrid, un duende con mirada triste; un espejo para la soledad que siempre va detrás de ella. Nunca cumplirá los 50 y no quieres descubrir que, de todas formas, le costaba seguir. Le gustaba volar, le gustaba jugar... Nena Daconte - Marta Current mood - Redescubriendo la carpeta my music de la oficina....

29.10.07 10:48 Permalink / comment

It wasn't love - I didn't get to know him Holding you closer It's time that I told you Everything's going to be fine Know that you're leaving And try to belive it Take me one step at a time If this ain't love Why does it feel so good? If this ain't love Why does it feel so good? Think of tomorrow We beg, steal or borrow To make all we can in the sun While we are moving The music is soothing Troubles we all have begun If this ain't love Why does it feel so good? If this ain't love Why does it feel so good? Will you remember me boy? Remember me Boy will ya? Just for this lifetime You can be my past time Here are the rules of our play In it together Till I know you better Darling, Darling What do you say? If this ain't love Why does it feel so good? If this ain't love Why does it feel so good? If this ain't love Why does it feel so good? DJ Spiller - Groovejet Irse hasta Munich a escuchar esto ante la atenta mirada del Chico Cósmico mientras un ser excesivamente parecido (estatura, forma de moverse, corte de pelo, forma de vestir, todo en general) al Chico Hipermagnético sirve copas con alardes no tiene mucho sentido. Una termina planteándose los Grandes Amores de Su Vida y hasta qué punto lo fueron, y como hace horas que no está borracha decide poner el límite en los doce meses, siempre y cuando se llegase a conocer a la persona, lo cual deja de este lado de la línea a los dedos de una mano... Alguno, con dudas. Me habría gustado colgar este post mucho mucho antes. No sé por qué me gustan tanto estas canciones cuando en realidad creo que nunca me las pondría en casa, pero es oírlas en la calle y mi yo-Jenny se exalta...

24.9.07 20:04 Permalink / comment

Un monólogo genial   Lo he oído doscientas veces pero me sigue pareciendo casi perfecto... Para todos los publicistas, amantes de la publicidad, marketinianos, fans del Club de la Comedia... Martín Mercado - Soy creativo

20.9.07 12:17 Permalink / 3 Comments / comment

Visiones del futuro Y nuestro bar cerró, hace tiempo que cerró; en su momento nos dio igual y ahora también, sino fuera porque han pasado los años y ahora han puesto un Starbucks y nos da tanta rabia que ahora parece nostalgia, así que hemos pasado a la acción y ahora nos reunimos a ver si grosso modo podemos acordarnos de cómo era todo. La consigna es esta: hay que rescatar de la nada algo así como una idea en 3D de aquella sala, con todos los detalles, escala 1 es 1, con todo como era, te juro que nos duele la cabeza de tanto acordarnos, hemos hecho grupos de trabajo, uno por habitación, a mí me ha tocado el baño. Acordarnos, lo que sea por acordarnos, haz un esfuerzo y ayúdanos, siempre estabas en la barra, haz memoria y a ver qué sacas. Y al final, si llegamos al final, pues muy bien, y después, dentro de diez años más,  nos entrará nostalgia, que es lo que pasa siempre, y alguien se inventará una historia diferente. Astrud - Acordarnos. Justo después de haber hablado con el Chico Escritor sobre una especie de nostalgia indefinida del belonging, del local pub, del Central Perk, del tener un dónde al que ir cuando uno sale de casa por la noche sin rumbo fijo, con la certeza de ir a encontrar una cara amiga, aunque sea por trabajo, pero ya no sabemos cómo se llaman los camareros y "nosotros" significa ahora mil cosas distintas, en función del día de la semana, y ahora ya no se sabe si uno folla los jueves, y así cómo vamos a saber unos de otros tal y como sabíamos antes, pero el caso es que tampoco queremos lo mismo, pero ahora, ¿adónde vamos?

30.8.07 20:22 Permalink / comment

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